¡Aúpa, Echeveste!


   Levanta los brazos en señal de victoria cuando ve el cartel de cincuenta metros para la meta. Después de casi dos horas de carrera en solitario quiere disfrutar del momento. Ha sido una etapa muy dura, seguramente la más sufrida, la peor que recuerda; tiene el culo como el cráter del Vesubio y la vejiga a rebosar desde hace quince kilómetros, pero el sacrificio ha valido la pena. El ataque tras coronar el primer puerto de la jornada, con el asfalto mojado todavía por la lluvia de la madrugada, bajando a tumba abierta y asomándose al balcón de cada precipicio, apretando los dientes al cruzar un banco de niebla y acelerando al salir, curva tras curva.

   Abre una lata de cerveza para celebrarlo –la undécima, la duodécima… la mesa parece el skyline de la isla de Manhattan– y otra bolsa de Doritos tamaño extragrande, mientras por la tele Ultra HD de 65 pulgadas va desfilando un rosario de ciclistas con la boca abierta y el rostro desencajado, y a continuación repiten a cámara lenta la llegada del ganador, superponiendo la clasificación de la etapa sobre un paisaje nevado. Tres minutos y cuarenta segundos después aparece McJohnkins, el americano, jefe de filas del Ammonia Head, que en las rampas más pronunciadas de Plateau de Beille se ha descolgado del grupo de cabeza y ha dicho adiós al maillot de líder.

   –¡Jódete, capullo! –gruñe Echeveste, dirigiéndole una peineta a la tele–, ¡puto drogata!

   Apura la cerveza de un trago y suelta un eructo, y levantándose pesadamente del sofá, «¡aúpa, Echeveste!», se dice, rascándose la barriga.

   –¡Uf!, tengo las pelotas en carne viva… me voy a mear.

 

© DOMINGO ALBERTO MARTÍNEZ

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